E eu não consigo : cansar.

Oi, desculpa, mas eu não posso te ligar e muito menos falar qualquer coisa a respeito do ano que está por vir ou das festas que findam este, preciso do silêncio que não é a compreensão. Eu posso chorar aqui, mas uso óculos escuros, então as pessoas notam e fingem que é uma espécie de suor atípico ou até recordar que sim, existem meninas que se despedaçam em lágrimas e tentam o uso de algum disfarce, incrível como o outro é sempre a indiferença, percorrer o mundo de alguém devia acontecer só quando nós é permitido, e aí não aconteceria conosco, porque você não permite e eu vou dizendo sim enquanto observo janelas decoradas por teias de aranha e teias decoradas por moscas e moscas sem ornamento algum, insetos capturados ou seduzidos pela morte que não é a redenção. Olha só, essa informalidade toda é na verdade uma maneira menos bruta de repetir, afinal de contas até o mofo das minhas paredes consegue prever o que tenho a dizer, ainda assim eu digo, talvez pelo prazer das letras que em cada traço expressam um novo mundo ou quem sabe por simplesmente não ter encontrado – ainda – um lugar melhor nesse mundo tão feio, sujo e distante para ter vontade de quebrar todos os relógios, outras hipóteses também serão aceitas. Teria uma porção de coisas suas aqui no meu guarda-roupas novo e sinceramente eu não devolveria, pediria emprestado e roubaria, sim eu R-O-U-B-A-R-I-A, e ainda levantaria a possibilidade de um transtorno referente ao crime ou qualquer coisa convincente, assim você esqueceria que deixou pedaços de morte nas minhas gavetas e eu poderia digeri-los com uma tranqüilidade cultivada nas unhas especialmente para a ocasião. Não existe nada seu dentro do meu armário, aliás você provavelmente nem sabe que um móvel divide o quarto comigo, há uma infinidade de coisas que você não sabe e muito provavelmente não deseja saber, então eu vou calar e poupar meus braços que doem do grande ridículo, vergonha de ter os órgãos funcionando e a vida totalmente inerte. Pois é, já tentaram e eu também já tentei: tapas, abraços, remédios, violência, terapia, desconstrução, astrologia, abandono, porém um método correto e cem por cento seguro é piada, existir pode ser – também – fracassar, e a derrota tem aquele saborzinho cínico de seqüência. Agora eu vou lá, tentar vomitar para colorir as calçadas que assassinaram a grama amarela na qual deposite meu: pulmão.