"- Sabe por que pergunto? Porque ela não me impressiona como atriz. Nem tampouco como escritora. Nada se ajusta a nada. Tudo é parte de uma imensa impostura, inclusive ela própria. A única coisa real nela é o sei faz-de-conta. E... o amor dela por você.
Esta última afirmação abalou-me: - Você acredita de fato nisto?
- Se acredito? - repetiu - Se ela não tivesse você, careceria de razão para existir. Você é a sua vida ...
- E você? Onde entra?
Ela deu-me um sorriso torcido. - Eu? sou apenas outra peça da irrealidade que ela cria à sua volta. Ou talvez um espelho onde colhe, de quando em quando, um lampejo de sua verdadeira personalidade. Distorcida, naturalmente."